...

[ahajtin]

Мокрая стена циклонного ветра. Шумный, буйный, большой и свободный. На брудершафт с дождем продувающий город. Как-то я видел, как стая птиц тщетно пыталась двигаться навстречу ветру. Вверх, вниз, поиск слоя, который пропустит сквозь себя. И каждый раз сваливались на пляж: мягко и расслабленно, бесплотной, но неодолимой силой ветер выталкивал их к точке взлета.

Давно читал Перумова и все стебался: по мере приближения к финалу динамизм текста создавался путем привлечения все новых и новых сущностей, все более мощных, оттесняющих ранее введенные и проработанные на второй, третий и n+1 планы. Вдаль и в пыль. "Акулов не бывает" - не бывает столько новых вводных, перекрывающих по важности все прошлые. Так вот фиг - бывает, бывает хаос ветров, смешивающихся и толкающихся. Один несет мусор, кидая в лицо гнусно-подмокшую газету из опрокинутого бачка, другой отталкивает ее в сторону и поднимает из под ног зимний песок, бессмысленный и временный. Третий... Четвертый... Кто ж это все считает? Кто считает волны в шторм?

Рано или поздно все утихает. На время. Говорят.